Soliloquio in compagnia

Una delle cose che succede quando scrivi sulla tua vita è che educhi te stesso. Andy Warhol

Vuoto

Avrebbe sentito il bisogno di stare sola, di chiudere tutto, di infilarsi sotto le coperte e non uscire per giorni. Proprio quella sera, proprio quando la gola le si stringeva ad imbuto e a malapena le faceva passare il respiro. Proprio quella sera in cui tutte le luci erano così forti e le voci così numerose e le presenze così ingombranti. Come quando si rimane sul marciapiede della stazione e il treno è già partito e la mano che ti saluta si fa piccola e trasparente dietro il vetro fino a scomparire, ma la gente cammina lo stesso presa dai suoi orari, dal suo bagaglio e dal suo biglietto obliterato per chissà dove. E tu sei lì che senti il pullulare intorno, ma non ci sei veramente e non riesci a staccare lo guardo da quella mano, da quel saluto e i piedi da quella mattonella dove ti sei appollaiato per non cadere, ché se ti sposti un po’ vieni meno, cambi l’algoritmo che ti ha portato fin là e tutte le tue certezze. Proprio quella sera che il cielo aveva un peso diverso ché tutte le nuvole si erano messe a piangere insieme e lei a loro non si sentiva di dire di no in un atto di stupida solidarietà. E le lacrime sgorgavano copiose per quel giorno e quella sera e per tutti i giorni e le sere passate in cui si era sentita nello stesso modo, un cuore senza battito, un occhio senza vista, una persona incompleta e colpevole per questa incompletezza che non sapeva colmare.
E rimasta sola non c’era più niente da dirsi, niente da ricordarsi, niente per cui biasimarsi. Nessuna punizione avrebbe avuto lo stesso effetto crudele del vuoto che ora si sentiva dentro.

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Un pensiero su “Vuoto

  1. Intenso questo racconto bonsai che racconta della solitudine di una persona.

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