Soliloquio in compagnia

Una delle cose che succede quando scrivi sulla tua vita è che educhi te stesso. Andy Warhol

Inverno

Se devo lasciarti andare come l’albero la foglia

invidio la terra

che ti accoglie ignara del dolore acuto del distacco.

La mia rinuncia a te fa un tonfo sordo.

Tremo dentro.

Non doveva essere già qui il mio inverno!

Dovevo ancora farci felici.

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3 pensieri su “Inverno

  1. Sarino in ha detto:

    forse mi sbaglierò ma questa tua poesia la sento molto vicino alla sospensione “naturale” di Sylvia Plath, quella melodia confessionale che la resa una grandissima autrice.
    Percepisco un po’ del suo verseggiare nelle leggere questo raccontarsi amaro, una sorta di consapevole evanescenza come la foglia che cade.
    Ti lascio uno stralcio di una poesia della Plath, così per apprezzarne meglio i punti di contatto e le similitudini :

    “”Stasera, all’infinitesimo lume di stelle,

    alberi e fiori hanno sparso i loro freddi profumi.

    Ci passo in mezzo, ma nessuno di loro ne fa caso.

    A volte io penso che mentre dormo

    Forse assomiglio a loro nel modo più perfetto —

    Con i miei pensieri andati in nebbia.

    Stare sdraiata è per me più naturale.

    Allora il cielo e io siamo in aperto colloquio,

    e sarò utile il giorno che resto sdraiata per sempre:

    finalmente gli alberi mi toccheranno, i fiori avranno

    tempo per me.””

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  2. dolore che non può essere lenito.poesia forte e profonda. la chiusura parla da sola

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